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trachte verschwenderisch nach ueberopulenten & -kandidelten trachtenpersiflagen,auf dass diese deine dann pseudotrachten explizit nach einer dich auszerordentlich schmerzhaft vertrimmenden tracht pruegel trachteten, da du die bestehenden ordnungen kategorisch erstarrter konservativer trachtenvereine gezielt in neumodische un- & umordnungen hinein zu stuerzen suchst … eine frage, also, der blickwinkel, der weltanschauungen & perspektiven: der einen freud, der andren leid – wandel kontra bestaendigkeit. & waeren wir dem i-ging naeher als dem blanken faschismus unsrer scheinheiligen, verlogenen bibeln & vermeintlich in granit gemeiszelten, in ihren hoechst ambivalenten umsetzungen elitaere blasen behuetenden & die relativ armen mehr & mehr zermalmenden scheiszgesetze, wuerden uns –...

in den Wurzeln der Palmeüberwintern wirmit dem Kopfhydrophobzwischen Luftblasenund einemParadies das nachAbholzung schmecktlass uns träumenbis ihnen der Atem ausgeht

„Ordnung ist das halbe Leben!“ Junge, wie ich diesen Spruch hasse. Ich weiß gar nicht mehr, ob das Mama war oder Papa, aber diesen Spruch bekam ich früher ständig zu hören. Meganervig. Was ich am meisten daran hasse? Auf der einen Seite, dass er stimmt. Man spart wirklich wahnsinnig viel Zeit, wenn man immer weiß, wo was liegt. Auf der anderen Seite frage ich mich seit meiner Kindheit, woraus denn nun aber die andere Hälfte des Lebens besteht, wenn Ordnung als solche einfach mal 50% einnimmt. Aus Steuern? Bonbons? Oder am Ende ganz profan: aus Unordnung? Ordnung ist praktisch. Sie...

Frau Magenbitter hauts vom Stuhl.Herr Dornkaat liegt daneben.Eifrig bemüht sich Pommery,versucht sie aufzuheben. Dem jungen Korn ist nichts mehr klar.Frau Gin sieht eine Maus.Herr Pils beugt sich zu weit nach vornund fällt zur Flasche raus. Alles verdunstet, schwappt und ölt,entkorkt sich auf den Tischen.Auch Fräulein Selters geht es schlecht:Sie muss hier morgen wischen.

Eine zum Trichter umgebaute Trommel.Klavier für Einarmige.Coltrane: das Saxophon!Trompetenschlot hat HolzverbotAchtung Solo!:Das sind drei Tasten großes Tennis.Trompetenarm. Kometenbahn.Kupfer und Zink,Dass macht Sinnk..Du Zeppelin aus Messing.Flieg mich zum Mond.Sing mir ein Lied aus deiner Einbuchtung.MELUSINE. Ich achte nur dich.Damit du’s weißt ich hör nur dich.Sekunde, Triole, und nochmal von vorn.Goldener HebelTönender SäbelWer spielt auf dir NotenVibriert den WindEs ist der TrompeterAuf einem Rind.Friedlich ziehst du durch den ÄtherZum Nachtisch gibst Wirsing später.Halbieren Sie den Wirsing,entfernen Sie den Strunk undschneiden Sie ihn in feine Streifen.Waschen und abtropfen lassen.Schneiden Sie eine Zwiebel in feine Würfel unddünsten Sie sie in Butter glasig an.Wirsing dazugeben,...

די טרובע ,ניט אױף די פֿעלדער פֿון טראַסימענע,נײ, אַװדאי ניטנאָר אין דער ערדאױפֿן טאָג פֿון תּחיית־המתיםהאָב איך דערהערטאַ טרובעטעמפּ און מאָדנע.קױם, מיט צרות .דאָס ביסט דו געװעןאיך קען דײַן קול.און װידערקול .איך װיל ניט גראָבן Transkription: Di trube Nit oyf di felder fun Trasimene,ney, avade nit,nor in der erdoyfn tog fun tkhies-hameysim,hob ikh derherta trubetemp un modnekoym, mit tsores. Dos bist du geven.Ikh ken dayn kolun viderkol. Ikh vil nit grobn.

Pop und nen Meter kautPoren kaputten MundePumpenden Tone KrautToten Urpamp ne Kunde Duenne Truten am KoppKnaupen unter dem TopRatten poken um den PuMotten an der Kuppe nu Tu den roten Kappen umTu ne nakte Noppe drumTu empor nun den PaketTu den armen Punk-Poet

der Gaul wurde gefedertdein Slip geteertdein Kopf eine Bruchbudedie Kirche ein Rätseldie Natur kauert auf dem Klomein Schweiss nimmt keine Rücksichtim Pelz juckt der Arschder Gin ist ein Spinnerkeiner redet von Geldich schlafe an der Wanddie Nutten warten im Maisich lerne Zigarren zu rollendeine Beine sind tierischder Teufel ist Unfugdie Engel nervenam Ende frage ich michwelche Rücksichtgerade ichauf deine Sprache nehmen sollte

Spielen Dumit der Pauke Lautund stark Ichmit der Trompete Hellund klar Mit Paukenund Trompeten Lass uns gemeinsamdurchs Leben gehen.

Aus 12 ½ Versen Johannes R. Bechers Die Zimbeln rasen durch die Dämmerungen.Von Abgrund-Orgeln, donnernden, umstimmt.Es kollern Flöten wimmernd im Gerölle.Ein Holzklavier im Automate singt. Ha! Jedes Haut-Quadrat betupfen Trommeln.Der Liebesharfe weicher Ton längst barst.Aus Tubaschößen wirr Gesänge prallen.Es rasseln Geigen, Geigen tödlich-schrill. Posaunen! – Echo aus Versteck und Ecken.Ein Cello dunkler unter Brücken wühlt.Wir wallen, von Trompetenbraus umbrandet.Ein finsteres Vieh, die fette Pauke, grunzt.